Ser psicoanalista es saber que todas las historias acaban hablando de
amor. La queja que me confían los que balbucean a mi lado siempre tiene
su origen en una falta de amor presente o pasada, real o imaginaria. Y
sólo puedo entenderla si yo misma me sitúo en ese punto de infinito,
dolor o arrebato. Con mi desfallecimiento, el otro compone el sentido de
su aventura.
Nuestra sociedad no tiene ya código amoroso. En cada relato privado,
íntimo, inconfesable, buscamos descifrar los meandros de ese mal que
tiene una relación tan extraña con las palabras. Idealización,
estremecimiento, exaltación, pasión, deseo de fusión, de catástrofe
mortal tendida hacia la inmortalidad, el amor es la figura de las
contradicciones insolubles, el laboratorio de nuestro destino.
¿Filosofía, religión, poesía, novela? Historias de amor, de Platón a
santo Tomás, de Romeo y Julieta a Don Juan, de los trovadores a
Stendhal, de la madona de Baudelaire a Bataille. Las grandes
elaboraciones simbólicas no dicen nada que no se escuche en la sombra,
cada día. Estar psíquicamente en vida significa estar enamorado, en
análisis o presa de la literatura. Como si toda la historia humana no
fuera más que una inmensa y permanente transferencia.
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